miércoles, 29 de diciembre de 2010

Retácame

Imagen: arthur tress

a los chacalitos


( te exijo adentro
de mi pecho abierto,
pásale
retácame,
te ofrezco un aposento

dale vueta
de cabeza y alrevés,
sumérgete
engrandécete,
divinízame,
sacrifícate
a mi templo suplicante
sacerdote adolescente
a mi alcantarilla interminable arrójate

arrójate / arrójate en las grutas cavernícola-chamán
pitarrajéame las paredes de tu pintura
primitivo brujo surrealista,
sacude tú mi lienzo, salvaje rey tlatoani convertido en un jaguar,

encláustrate en mi celda bellísimo homicida,

navajéame, enciérrate en mi carne
tras mis rejas deslízate / deslízate / condénate
criminal maldito / retácame / retácame /
retácame / enderézate )

¡condénanos!
¡ay!

( y luego, te lo ruego,
déjame otra vez en soledad )



domingo, 19 de diciembre de 2010

Misa Negra a Jean Genet

“Me gusta jugar a inventar las formas que tiene el amor para sorprender a la gente. Llega como Jesús al corazón de los ardientes, viene igual de taimado, como un ladrón. (…)
Amarse como, antes de separarse, dos jóvenes boxeadores que se pegan (no combaten), se desgarran la camisa el uno al otro y, cuando están desnudos, estupefactos de ser tan bellos, creen estar viéndose en un espejo, quedan boquiabiertos un segundo, sacuden –con la rabia de estar atrapados- sus cabellos enredados, se sonríen, con una sonrisa húmeda, y se abrazan como dos luchadores de lucha grecorromana, encajan sus músculos en las conexiones exactas que ofrecen los músculos del otro y se dejan caer hasta que su tibia esperma, salpicando, traza en el cielo una vía láctea en que se inscriben otras constelaciones que yo sé leer: la constelación del Marinero, la del Boxeador, la del Ciclista, la del Violín, la del Espahí, la del Puñal. Y así se dibuja un nuevo mapa del cielo en las paredes de la buhardilla.”
(Jean Genet, Nuestra Señora de las Flores)


A 100 años del nacimiento de Jean Genet

Asfixiame todito realidad mía
asfíxiame en tus besos
tus soles
tus constelaciones
tus chorros de vía lactea
caliente realidad
asfíxiame,
cágame de tu poesía
revuélcame en tus tripas,
vomítame en tu fiesta arrabalera
-en la cantina de los locos-
asfíxiame en tu barco, marinero de agua negra
ahógame
PÁRTELE EL HOCICO A DOÑA MUERTE



Video: Extracto de la película Querelle (Basada en el libro de Genet); la canción son extractos de "A Ballad of Reading Gaol" de Oscar Wilde

sábado, 11 de diciembre de 2010

Santa

"El Ángel se arrodilla ante María.
Mas ¿quién dice a la madre pecadora
bendito sea el fruto de tu vientre?"

Ángela Figuera Aymerich

Imagen: Alfred J. Quiroz, Goddess

digiéreme en tus ojos, guadalupe, viuda negra
te alucina este méxico golpeado,
/ tan doloroso resulta ser humano,
descomponerse en vivo y tener heridas de trabajo y de balazos /
mientra tú tan santísima y tan vírgen,
arriba en el cielo tan lejana, tan distante
en tu todopoderosa monarquía
junto a edipo rey el alfa y el omega.

¿será que hay algo de bendito en dejarnos de rodillas?
¿o será que en algunas ocasiones tenemos que llegar al matricidio?

yo me quedo con mi basílica de carne y de fluídos
con el estandarte de maría la virgen juana
/ con los cantos derrotados de lo humano /

sábado, 20 de noviembre de 2010

Revolución

"La revolución será una
orgía o no será"


desnudos nos levantaremos en armas
¡viva el 20 de noviembre!
disparemos a lo loco,
muérase todo tirano
rechinemos todos el catre
y movamos el mundo a sacudidas

adelante artillería de carne
declaremos la insurgencia
¡bienaventurados los cuerpos!

marchamos unos sobre otros
todos encimados
a gritos revolucionarios
¡arriba las piernas!
¡que se mueran los tiranos!
¡viva piel y libertad!

tomen: que esta es mi carne
aviéntense, atragántense
en mi vino blanco,
arrepiéntanse de no vivir
la revolución será una orgía
nuestro grito caliente de ¡ajúa!

adelante
desobedientes
descamisados
descarrilados

la insurrección será una orgía
la revolución será una bomba
de caricia y sexo
la revolución y sus caderas locas
únanse cuerpos
a la cabalgata insurgente
viva el sudor del pueblo
viva nuestra sangre tan blanca
nuestra lucha desarmada
que se mueran los candados ¡que se mueran!

la revolución será una orgía
o no será
¡viva piel y libertad!
¡todo el poder pal cuerpo!

(imagen: Monica Cook)

miércoles, 10 de noviembre de 2010

marionetas de letras

las palabras merecen descanso:
son como nuestros muertos, se les acaba el alma de tanto vivir y pronunciarse, se les acaba el cuero viejo de su carne, y ya sin fuerza se tumban en el suelo a esperar que alguien las entierre bajo un montòn de lodo y de renglones.

¡dios!... ¿y si resultara que las palabras también rezan? ¿si se arrodillan ante nosotros dejando que dirijamos su destino?

yo sólo sé que cuando desaparezca el hombre ya no habrá ni dioses ni lectores y quedarán las palabras, al fin, huérfanas y libres, libradas del mono que las gruñe y las dibuja (libradas del mono que las mata)

mientras tanto:
chíngate y lee, que con alfileres en los ojos te espino mi palabra disecada
mi palabra habla: hacia tus oídos estos bichos de mis labios
palabras-vómito del poeta-borracho



Cantina "El Guayabo"
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"Sí, también yo quisiera ser palabra desnuda.
Ser un ala sin plumas en un cielo sin aire.
Ser un oro sin peso, un soñar sin raíces,
un sonido sin nadie...
Pero mis versos nacen redondos como frutos,
envueltos en la pulpa caliente de mi carne"
(Ángela Figuera Aymerich)

lunes, 1 de noviembre de 2010

︻╦̵̵͇̿̿̿̿╤── - -- - --- -- - - - - - -

méxico es mi cadáver
un panteón de ráfagas metralla
himno nacional de balaceras

n a r c o p o e s í a
. . . . . . . . . . . a
. . . . . . . . . . . . . g r a n a d a s

méxico suelta su disparo
mi país estalla en verde militar / verde chapo guzmán

méxico: agujerito de bala en el mapa
. . . . . . ruidosa ambulancia

"asesina a tu hijo" le ordenará malverde al profeta
y abraham subirá obediente a la sierra
(mejor cerramos las ventanas
a la serenata de las mafias
a la borrachera de los guachos)

méxico es 28mil cadáveres
en su muy roja bandera
-la bandera es un agujerito de bala
en el mástil,
blanca calavera de águila ciega,
mi bandera papalote
mi bandera peleonera-

me revisan tus retenes me ensordecen tus aullidos de cuerno
ratatatatatatatatata suave patria
. . . . . . . . . .ratatatatatata suave patria
y requetetiembla en tus centros mi tierra,
. . . . . . . . . . . . . .ratatatatatatatata suave patria
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .suave ejército suave cártel

el niño héroe se tira de
lo alto envuelto en narcomantas tricolores
(tres animales coloridos)
méxico es mi cadaver / mi país cementerio

mi país es un gran pan de muertos
que devoran los niños
ratatatata chillan en su berrinche ratatatata
infantes que juegan policías y ladrones
entre los gritos de susto de las calaveritas de azúcar

mi país altar de muertos y su corona cempasuchil
mi tierra de pólvora y su aroma de amapola,

mi tierra agricultora que cosecha tempestades
mi tierra
requetetiembla en sus centros mi tierra,
que es mi cadáver,
28mil veces mío

mi tierra que se riega en la lluvia
pues las nubes de plomo mojan diario los espantapájaros de azúcar
mi tierra tan mía / mi cadáver tan de tierra
requetetiembla en sus centros mi tierra


Cd. Juárez: "En un boletín la PF informa que los policías que dispararon contra el joven de 19 años venían de arrestar a un presunto sicario, y que hacían disparos al aire para dispersar a los universitarios que protestaban"

lunes, 25 de octubre de 2010

cora(s)ón



órgano de sangre
y palpitaciones
corazón blanco del homicida

corazón que se queja a chorros
entre jaulas de costillas

corazón que bombea reclamos
corazón rojizo
órgano empapado reventado a mares
inundado en sangre

con su cabellera de venas pulsantes
corazón asqueroso corazón menstruante
corazón bola de carne

corazón órgano del ritmo
dispara dispara tu latido / arma sin gatillo / víscera caliente
dispara tu eyaculación / que fluya tu semen / dispara

órgano de sístoles
y de diástoles
piedra abandonada en el pecho,
corazón órgano asqueroso
jugoso de infartos
y taquicardias

da alimento al mosquito,
corazón,
golosina canibal
corazoncito,

héroe mitológico / órgano amoroso / templo de cupido
miente el poeta enamorado / miente el amante
corazón mentira, órgano mesías

corazón bendito / corazón diosito
no existen tus milagros
corazón
no tienes nada adentro / corazón bolsa de aire
órgano aguado / ángel desplumado



imagen: smbc

lunes, 11 de octubre de 2010

Una ventana a la mente

Hace poco me dio por traducir un artículo bastante interesante de Susan Blackmore -conocida por desarrollar un tanto de la disciplina memética (la cultura como una epidemia)-, y que tiene un punto de vista bastante interesante sobre la conciencia.

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Una ventana en la mente
Susan Blackmore
New Scientist, 13 de Noviembre del 2004, p 36
Nota: De "A window to the mind", la versión original puesta en su web, ligeramente editada para su publicación
-Traducción Ebermhi García-
.

Las drogas psicodélicas proveen una de las mejores evidencias de que la mente está en el cerebro; que nuestros pensamientos, creencias y percepciones son resultado de la química. Tome usted una droga, específicamente algún alucinógeno, y muy probablemente su más íntimo “yo” resultará transformado. Esto significa que estas drogas pueden ser temibles, y que deben ser consumidas con gran cuidado y respeto para que potencialmente nos puedan revelar algunos de los secretos más ocultos de nuestra conciencia.

Hace un siglo, mucho antes de la prohibición, las bases de una ciencia de la intoxicación estaban siendo establecidas, y el psicólogo estadounidense William James, experimentó con el Óxido de Nitrógeno, un anestésico conocido como el “gas de la risa”. Nuestra conciencia normal racional, nos dice, es solo un tipo especial de conciencia, mientras que alrededor a ella se encuentran formas de conciencia completamente diferentes, siempre disponibles si se aplica el estímulo adecuado.

Otros experimentos describieron meticulosamente los efectos de inhalar éter, cloroformo o marihuana, y las extrañas distorsiones en el tiempo, la percepción y el sentido del humor que éstos producen. Más curiosamente, también describen cambios en las creencias e incluso en las filosofías. Por ejemplo, el Óxido de Nitrógeno tenía la curiosa habilidad de cambiar a los científicos materialistas al idealismo. Su descubridor, Sir Humphry Davy, valerosamente tomó él mismo la droga en un experimento en 1799 y concluyó diciendo “Nada existe, sólo los pensamientos”. Otros hicieron observaciones similares y encontraron sus ideas profundamente modificadas tras un pequeño encuentro con “otros estados de conciencia”.

Esto nos lleva a la muy curiosa pregunta de si lo que James llamó “nuestra conciencia normal racional” es necesariamente la mejor forma de comprender el mundo. Después de todo, si nuestras ideas sobre el mundo pueden cambiar tan dramáticamente con la ayuda de una simple molécula como el Óxido de Nitrógeno; ¿cómo podemos estar seguros de que nuestra química cerebral normal es la más adecuada para hacer ciencia y filosofía? ¿Y qué tal si la evolución hubiera tomado un camino ligeramente diferente y hubiéramos terminado con una química cerebral menos inclinada a hacernos creer en dios y en la vida después de la muerte?, ¿O qué tal si la química actual del cerebro evolucionó para ayudarnos a sobrevivir y a reproducirnos con el costo de darnos falsas creencias sobre el mundo? Si esto es así, es posible que las drogas alteradoras de la conciencia nos den, de hecho, mejor y no peor entendimiento del que tenemos en nuestro llamado “estado normal”.

Tomen como ejemplo la experiencia habitual de “disolver nuestro yo”, o de “volverse uno con el universo”. Esto puede sonar como mística sinsentido, pero de hecho, encaja mucho mejor con el entendimiento científico del mundo que con nuestra visión dualista tradicional. La mayoría de nosotros se siente, la mayoría del tiempo, como si fuera una especie de “yo separado” habitando en un cuerpo como si chofer de automóvil se tratara. Hablamos de “mi cuerpo” e incluso de “mi cerebro” como si el “yo” fuese algo separado. A través de la historia, muchas personas han creído en un alma o espíritu que pueden abandonar el cuerpo e incluso sobrevivir a la muerte de éste. La ciencia, sin embargo, ha sabido por mucho tiempo que esto no puede ser así.

No hay un “observador” dentro de nuestro cerebro que tiene nuestras experiencias, y no hay espacio en él donde quepa un “yo interior” para controlarlo. Sólo está un cerebro hecho exactamente de lo mismo que el mundo a su alrededor. En otras palabras, realmente somos uno con el universo.

Esto significa que el sentido psicodélico puede ser, de hecho, más cierto que la visión dualista ordinaria. Así que, aunque nuestro estado normal es mejor para sobrevivir y reproducirnos, no siempre ha de ser el mejor para entender quienes y qué somos.

Quizás hasta podríamos tener ciencias llevadas a cabo en alguno de éstos estados intoxicados. Esto es justo lo que el psicólogo Charles Tart sugirió en 1972 en la prestigiosa revista Science. Él relacionó diferentes estados de la conciencia con diferentes paradigmas científicos y propuso la creación de “ciencias de estados específicos”; ciencias nuevas que serían realizadas por científicos trabajando en estados alterados y comunicando sus hallazgos a otros en esos estados. Estas nuevas ciencias podrían tener solo aplicaciones limitadas, pero da en el blanco en que nuestro estado normal, constreñido como es por la particular química evolutiva que le tocó, podría no ser la única forma de entender el universo.

Desde el trabajo pionero de Tart acerca de los estados alterados, la mayoría de las drogas psicodélicas han sido prohibidas y las investigaciones en este aspecto obstaculizadas. Mientras las culturas que han usado estas drogas por milenios, las han tratado con respeto y las controlan con rituales elaborados; nuestra cultura les deja su control a los criminales e intenta negar sus asombrosas capacidades en la conciencia. Quizás un día, cuando la prohibición sea finalmente abandonada, los científicos podrán una vez más retomar la promesa ofrecida por estas pequeñas sustancias químicas que nos pueden decir mucho de nosotros y de lo que somos.
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Me sorprendió gratamente encontrar que escribe de este tema (¡y tan bien!), un artículo más largo es este: Tomo drogas ilegales para inspiración.

Lo que resalté en negritas me pareció algo a considerar, sobre todo en el ambiente terriblemente actual de la violencia causada directamente por la prohibición.

Lo que no me pareció tanto es que mencionara a Tart, conocido pseudocientífico, sin embargo es un planteamiento interesante. La misma Blackmore tuvo un coqueteo con la pseudociencia que abandonó para criticarla duramente, por ello, creo, es capaz de retomar y valorar una idea independientemente de su fuente. Ya en su tiempo, Carl Sagan, conocido divulgador de la ciencia hablaba del caracter reflexivo que estimulaban sus viajes con cannabis, y de la amplificación de los sentidos, que encontró útil para la apreciación artística.

Personalmente coincido en ciertos aspectos de esta idea; yo he notado que los viajes del cannabis me han inspirado en ciertas materias de Sociología, llevándome por caminos reflexivos peculiares, mientras que por otro lado la veo incompatible con otras materias, más estadísticas o exactas que demandan más concentración que reflexión; curiosamente y de esto me acabo de dar cuenta, es que Sagan menciona esto explícitamente en su artículo:
"I find that most of the insights I achieve when high are into social issues, an area of creative scholarship very different from the one I am generally known for."

"Encuentro que la mayoría de las ideas que logro cuando estoy fumado son acerca de asuntos sociales, un área de conocimiento creativo muy diferente a aquel por el cual soy conocido."
Un saludo a todos.

Piltzintecuhtli, dios mexica de los alucinógenos

viernes, 8 de octubre de 2010

Gran Robo


Un beso fue robado en el baño, la cantina estaba llena, la rocola suena y suena, un beso fue robado en el baño, con los coqueros, los borrachos miones (fue un robo violento, espirituoso, sin resistencia, frente al mingitorio) (fue un beso autoritario, ruidoso, cervecero, promiscuo).

Y los sujetos, peligrosamente armados, sin arrepentirse, con sus botellas de cerveza en sus mesas, con sus dos pistolones, víctima y bandido en pleno robo delicioso (fue un crimen volteado, torcido, invertido, escandaloso).

Ha sido robado un beso de esos besos traumáticos, de esos besos etílicos, sabrosones, así entre machos, totalmente robado (esos machos fuertes, apasionados, cantinezcos). Ambos salieron del baño, juntaron sus mesas, continuaron pisteando, recorrieron más tabernas, tomaron más cerveza, platicaron chingón con los albañiles y los guachos (de esos guachos feísimos, que vienen de lejos, de esos que venden perico en su tiempo libre, esos guachos que un día aparecerán muertos por el narco), platicaron chingón con las meseras, con los músicos que recorrían las calles. (Miraban juntos el cielo, su grandísima luna, los carros, sus luces)

Se siguieron a casa, abrieron más pisto, se tumbaron en la cama, en maratónico robo de besos (de esos robos que son a la vez robo y pecado, de esos robos fugaces, hambrientos, nocturnos), el mueble crujía de tanto crímen, los caballeros sudaban. Quién iba a imaginar tanto delito; es el robo de un beso (un beso furioso, desvestido, asesino), así muy entre machos.

sábado, 25 de septiembre de 2010

enamórame mujer-flor

¿quién es la mujer-flor que
decora con su aroma mis almohadas?

¿quién es la mujer-flor que
acaricia alegremente mi conciencia?

mujer-florprohibida me grita a
mi balcón su serenata,
me grita la mujer-flor
con su boca perfumada
(y de sus labios puros gritos humarada)

una regañada suave de
esta mujer-flor que
se consume en el aire
mientras arde de muy loca

me veo urgando en las cenizas
de su sonrisa bella
de mujer-flor emborrachante,
me entretengo en su
dulzura de mujer-flor en llamas
de mujer volatizada en pleno
viaje al cielo zig-zagueante
(dulce flor alucinante)

¿quién es esta mujer-flor y por qué
la quieren correr a patadas?
¿quién es esta mujer-flor y por qué
me le arrancan sus raícescabellera?
¿quién es esta mujer-flor y por qué
rechazan mirarla a los ojos?
¿quién es esta mujer flor y por qué
me prohíben su belleza?
(besos de mujer flor en el aire)

satánica santa maría,
en pleno trance-carcajada te grita mi pulmon enamorado:
tiñe mi corazón a bocanadas / acurrúcame en tu abrazo / maréame con tus bailes / perfúmame en tu canto / embrújame todito / enciéndete

enciéndete: quiero ser tu amante-delincuente
enciéndete mujer flor, enciéndete y dile al viento mi pecado
enciéndete: dí que yo he viajado en tu fragancia
que de mi boca sale tu palabra... la impregno en parques, plazas, fiestas y en mi almohada.



.

miércoles, 22 de septiembre de 2010

Poètika de la Cantina

Pequeño recorrido fotográfico de las cantinas.
Espacios de embriaguez y prácticas de identidad.
Culiacán, Sinaloa, México

( queremos poesìa libre
libre libre fuera de los libros / libre para gritarse y regritarse / libre para malbailar ya locos en las mesas
libre libre aunque la quieran linchar por maricona / libre libre para meter sus chelas al infierno
queremos poesìa libre / libre libre que dé maromas enhierbada
queremos poesìa libre / poesìa puta
poesìa libre en la cantina malviajada
libre botellas aventadas )

La Primavera (La Primavera)
(La Primavera)

La última Cena (Guayabo)
(El Guayabo)

Toro de cantina (Quijote)
(El Quijote)

Tras las copas (Quijote)
(El Quijote)

Violinista en la taberna (El Mesón)
(El Mesón)

Beberemos entre las sombras (El Mutualista)
(Mutualistas)

sábado, 18 de septiembre de 2010

mundana anatómika

pienso yo que los chicos
de la luna
se creen hombres lobo
y juegan a aullarle a la tierra

-miran hacia arriba,
al planetita azulfeo
y llorán de risa mientras gimen-

pienso yo en mis ojos
como dos globos terráqueos
sobre los cuales orbito

-miro miro miro
con mis ojos de tierra-

pienso yo en mis uñas
como los veinte asteroides
del espacio-cuerpo

-mis 12345, 10
15, 20 asteroides salvajes-

pienso yo en tu lengua
como un dulce astronauta
sobre las rocas lunares de mi boca

- una bella lengua alunizando-

pienso yo en la noche
como el beso negro
que nos ensarta el cielo

-mírame ya de frente
en la profundidad de mi noche-

sábado, 10 de julio de 2010

Las piernas abiertas de América Latina

(imagen: la guayaba y la tostada)
"vámonos por las rutas de tus venas
y de mis venas"
/g. owen


tú,
tan bajo continente,
con tus pelos,
tu monte de venus,
tus rios de sangre menstruada,
tan coqueta
mi américa latina,
quizás contigo hoy me embriague
quizás esta noche me haré tuyo
quizás no me resista a tus guerrillas colombianas,
quizás me seduzcan tus mafias sinaloenses,
te lo juro por malverde,
por mi playera del che,
por san salvador allende que hoy me
embriago con pulque
al lado de mi
américa latina,
tan coqueta,
tan festiva ella,
vestida de adelita,
de miss narco
fumando acapulco golden
paseando por el
kiosko de un pueblito
a punto de saltarse el charco
con un chamaco en sus brazos
disfrazado de zapata
disquepafestejar el centenario.


miércoles, 7 de julio de 2010

Algodón, nútreme color, esponjosidad

inyéctame dulzura
falo sabor azúcar
como para condenarse
condenación sorpresa.

veo letras, números y diablitos
veo sombras enterradas en la arena
como palabras
como algodones
que un hombre pasea por el parque

...somoscomodulces!
falo sabor azúcar

y abrazos pegajosos
como palabras,
groserías
signos de interrogación
-destrozadero de letras
como chicles masticados
y falos sabor azúcar-

fantasmas de caramelo
todos condenados
al dulce infierno
al paraíso derretido en la lumbre
y desaparecido a masticadas
cúbreme de sangre tuya
delicia líquida,
azucarada.

[y ahora yo quiero sentir
tu lengua,
ser el algodón
que se somete
a tu mordida
e
n
d
u
l
z
a
d
a
m
e
n
t
e]



sábado, 19 de junio de 2010

arcángel



"En la entraña
me ha dejado clavada la raíz de la angustia
y ya siento en mi alma el dolor de los mundos".
/Ángela Figuera Aymerich
(Vencida por el ángel)


ni el diablo lució

más bello
ni me enterró
tanto sus garras

-chupetones en el cuello
del maldito arcángel-

(y la noche interrumpida por escupitajos lubricantes)


el arcángel corre
sin nostalgia

de sus alas arrancadas,
no extraña las
iluminadísimas alturas

ni los regaños
del señor omnipotentísimo


el arcángel
me mira

con su furia
y su sonrisa


abriéndome su cofre de placeres

coleccionándose delicias

-filosofando a lenguetazos
a rechinada de cama-


el arcángel

el plebito relajiento

dando vueltas enhierbado

arcángel
desalmado
bailando
en
medio
de

la

nada
entre las luces.



jueves, 17 de junio de 2010

millones de puntos
tendidos a lo loco

es lo que se ve del cosmos


perdidos aventados
sueltos dando vueltas
hechos nudo

arrójame a ellos
poesía endemoniada

jálame las greñas
nave descorazonada del
espacio

amárrame a donde sea
amárrame
a tus venas
amárrame
con maskintape
a las estrellas

lloronas tristes derrotadas
irreconocibles puntos
tendidos a lo loco

(jódanse pinches constelaciones
no nos dejan ver las estrellas
cállense ya mentirosas líneas
imaginarias
vacías
sin contenido

constelaciones:
-no te puedes colgar de ellas-
falsas rayas en la nada)

(imagen: Voyager 1 - Pale Blue Dot)

sábado, 12 de junio de 2010

Un caracol
moviéndose en una tumba
no significa nada

el viento de otoño
llevándose las hojas secas
de la calle
no significa nada

el temor
de una niña
a la oscuridad
no significa nada

una serie de letras
escritas al azar
no significa nada

las pinturas de Picasso,
además de feas,
no significan nada

la bandera de méxico
en el asta
llena de mierda de paloma
no significa nada

todos los libros
de garcía márquez
no significan nada

un ebrio
leyendo novelasde Céline
en una taberna
no significa nada

el baile sensual,
de la mesera que lo atiende
no significa nada

una anciana frotándose los ojos
no significa nada

hay cosas que no significan nada
tú no eres parte de ellas
pero tampoco eres la gran cosa.



domingo, 6 de junio de 2010

(en el hemisferio sur las gotas caen patasparriba)


noche pluviosa:
detente
que se resbalan
las
let
r
a
s

que
se empapa
la luna

que se me inhunda la casa

y la tierra se convierte en lodo
noche lluviosa detente
o disparo mi paraguas contra el cielo

lluvia escurrida de nubes semen aguado de tláloc
venenoso hidrógenoxígeno aliento furioso de los dioses

lluviaquecaeparamatarme
aguaquedesciendeparaahogarme
bajada de los cielos

detente lluvia
deja de saltar
hacia el concreto
deja de volar
líquido suicida
deja de llorar
sobre nosotros
tu caída

silénciate balacera transparente de la nubemetralleta

muere ya noche lluviosa
debo trapear tu pinche charco de sangre
.·.·.·.·.·.·.·.·.·.·.·.·.·.·.·.·.·.·.·.·.·.·.·.·.·.·.·.·.·.·.·.·
.·.·.·.·.·.·.·.·.·.·.·.·.·.·.·.·.·.·.·.·.·.·.·.·.·.·.·.·.·.·.·.·.·.·.·.
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.·.·.·.·.·.·.·.·.·.·.·.·.·.·.·.·.·.·.·.·.·.·.·.·.·.·.·.·.·.·.·.·.·.·.·.·.·.·.·.·.·.·.·.·.·.·


miércoles, 2 de junio de 2010

an(atómika)



¿Qué tan humano te sientes? Favor de subrayar: Mucho/Poco/Nada


un buen día,
..mi conciencia le dijo
.........a mi calavera:

........muévete entre soles luciérnaga
.........entre lenguajes marcianos
.........entre las acrobacias del loco

....sáltate la barda
.........la muralla
......la pirámide
y llega a la persona de las nubes,
(descifra su código binario,
arrodíllate ante su misericordiosa verga)



un buen día,
una calavera le dijo a una conciencia:
-¿ven, no quieres andar conmigo?


(imagen: tierney gearon)


.

lunes, 24 de mayo de 2010

algo así


loco quién está loco yo no estoy loco yo
no sé que es eso de la locura a lo mejor
no es algo tan loco y ser loco es ser como
los rios o las hormigas o el viento porque
todo eso es muy loco pero a lo mejor no tanto,
no sé, la locura es demasiado rebuscada
demasiado locomotora, maquinaria pesada,
como los ríos o las hormigas o los malabaristas
o la ausencia de algo que tu no sabes qué es, es
algo muy loco, aparatoso, hormigueante, como
los rios, como los ahogados, a lo mejor algo así
es la locura a lo mejor algo así es la locura a lo
mejor algo así es la locura a lo mejor algo así
es la locura a lo mejor algo así es la locura a lo
mejor algo así es la locura a lo mejor algo así es
la locura a lo mejor algo así es la locura a lo mejor
algo así es la locura a lo mejor algo así es la locura
a lo mejor algo así es la locura a lo mejor algo así
es la locura a lo mejor algo así es la locura a lo mejor es algo así.



miércoles, 19 de mayo de 2010

sociologika - hacia una poética de la cantina

LA EBRIEDAD


LA CANTINA COMO UNA FIESTA

-alucinación sociológica-
e · b · e · r · m · h · i

“Nunca olvidaré lo que de violento y maravilloso entraña la voluntad de abrir los ojos, de ver de frente lo que ocurre, lo que es. Y no sabría lo que ocurre si no supiera nada del placer extremo, si no supiera nada del dolor extremo.
(Bataille, El erotismo)

Sostengo que el sociólogo debe conocer la cantina, debe conocer la iglesia, el parque, el teatro, los toquines, los lugares de éxtasis, los lugares de trabajo, de ocio, de elegancia, de embriaguez, de sensualidad, etcétera… debe conocer los diferentes mundos, los diferentes dialectos con los que la sociedad se expresa, y en cada una de esas dinámicas, diferentes y hasta contradictorias entre sí, conocerá cómo es el devenir de su tiempo, lo padecerá. El sociólogo debe cuestionarse sobre lo “bajo” y lo “elevado”; sobre lo “ridículo” y lo “elegante”, debe analizarlas en tanto construcciones sociales.

Cuando hablamos de la cantina hablamos del lugar –en general de carácter marginal- donde se consume la droga social por excelencia en occidente, es decir, el alcohol. Es curioso cómo en culturas orientales, en lugar de cantinas, florecieran los fumaderos de opio, otra droga, considerada extremadamente peligrosa aquí, sin que esto resultara mayor problema allá en oriente, incluso, la novedad llegó a Sinaloa a principios del siglo XX por medio de inmigrantes chinos que abrieron sus fumaderos de opio en el centro de Culiacán y Mazatlán –en esa era previa a la prohibición-, como bien señala Luis Astorga en “El siglo de las drogas”.



Estoy en el rincón de una cantina / oyendo una canción que yo pedí / me están sirviendo orita mi tequila / ya va mi pensamiento rumbo a ti.
(Jose Alfredo Jiménez, Tu recuerdo y yo)

La cantina está para celebrar la victoria, olvidar la derrota, o simplemente para pasar el rato. Las historias que cargan cada uno de sus asistentes llenarían libros enteros.

Ubicadas tanto en el centro de la ciudad como en la periferia, las cantinas viven su propio mundo, con su propia cultura e identidad, en ella se desarrollan historias muy características y sus actores siguen una dinámica a simple vista caótica y festiva, pero que tiene mucha significación.

A veces entran músicos tocando guitarras o tololoche, a veces vendedores ofreciendo botanas, cacahuates, ostiones, frituras, dulce de coco, entran boleadores de zapatos, o alguien con una maquinita de toques. Generalmente entre 2 y 4 de la tarde ofrecen botana. Algunas tacos, otras mariscos, caldos, tostadas o chicharrón. Muchos empleados que viven por la zona aprovechan su horario de comida; incluso camioneros, que dejan a su ayudante de chofer mientras ellos comen y se echan unas cervezas.

Se vive clandestinidad y compañerismo, aunque un conflicto bien puede llevar a la exhibición y a la riña, fácilmente evitables, pues basta que las personas con rencillas personales se sienten en mesas diferentes, y como si nada. Generalmente miran al nuevo –o al visitante- con desconfianza y expectación, hay límites, vagas nociones de territorio, mientras tanto se observa detenidamente al extranjero, lo que suceda hará que la desconfianza continúe, se le de alegre bienvenida o se le sea indiferente; pues a veces, la festividad aún no reina y cada mesa es una burbuja separada, hasta que algo desemboca el estallido y todos celebran en conjunto, ya sea un espectáculo, un comediante, una mujer bailando, alguien cantando en la rockola o un músico que entra. La fiesta se extiende, se rompe el hielo, se conocen nuevos compañeros que juntan sus mesas y se comparten cervezas o el nuevo grupo de amigos sale a otra cantina cercana, o, si ya es noche –las cantinas cierran a las 11pm o a la 1am con excepción de algunas cantinas clandestinas que se mantienen abiertas en secreto- le siguen en una casa. Si mañana trabajan duermen una o dos horas.

La cantina es aprovechada para realizar planes, proyectos; algunos de índole artística y hasta laboral, contactos de ventas o participación en obras de teatro; como si por un momento, convergieran los dos mundos, el relajo y la responsabilidad; como reconociendo la transgresión pero sabiéndola limitada.

El arte en la cantina, robustecido más que nada por la fuerza popular, se vive más cercana, más cara a cara. Grupos de música ranchera, que cobran por canción, a los que muchas veces una sola mesa los acapara. A veces un jazz con tono “de pueblo”, o las famosas de las baladas mexicanas.

En otras cantinas están los viejos 100% rockeros, tocando las famosas de su época, siempre, desde jóvenes, con la misma música, los mismos covers de dos o tres grupos.

Otras son famosas por sus comediantes; titiriteros vulgares, personajes estereotipo (el ranchero, el costero…) o meras burlas locales, vacilándose a los borrachos del lugar, del mesero gay, del barman.

En otras, explotan la sexualidad: teiboleras que bailan entre gritos, entre música exótica.

La entrada de una mujer1 o de un muchacho guapo llama siempre la atención, son comidos por los ojos. A veces se escuchan chiflidos o piropos, algún borracho se acerca, dice algún comentario inentendible, manosea o tira besos; la mujer o el muchacho se hacen los desentendidos –eso es lo que se espera-. En la cantina se admira la belleza, se acaricia a la mesera, se busca algún contacto con la mujer o el muchacho; si se levantan a la rockola son seguidos por dos o tres personas con propuestas indecorosas; de igual forma si el muchacho se levanta al baño, será seguido, mínimo en plan de vouyerismo -con plena consciencia y goce del muchacho observado-.


“En ciertas fiestas desaparece la noción misma de orden. El caos regresa y reina la licencia. Todo se permite: desaparecen las jerarquías habituales, las distinciones sociales, los sexos, las clases, los gremios. Los hombres se disfrazan de mujeres, los señores de esclavos, los pobres de ricos. Se ridiculiza al ejército, al clero, a la magistratura. Gobiernan los niños o los locos. Se cometen profanaciones rituales, sacrilegios obligatorios. El amor se vuelve promiscuo. A veces la fiesta se convierte en misa negra. Se violan reglamentos, hábitos, costumbres.”
(Octavio Paz, El laberinto de la soledad)

Lejos del riguroso puritanismo, reina el chiste obsceno, sexual, todos se burlan de todos, se cuestiona la sexualidad del prójimo, se sigue el juego, se “jotea”, se juega con la mesera o con el compañero, se ríen de la ebriedad ajena, se celebra la propia. A veces, entre tanta carrilla, alguien sale ofendido, se arma el pleito, generalmente antes de que haya golpes el de la barra ya expulsó al provocador –que se va tambaleando a otra cantina-, y todo se olvida en cinco minutos.

La cantina crea un mundo aparte, festivo y transgresor -a veces hasta lo insoportable-, no tanto por los efectos embriagadores del alcohol, sino por la significación social que carga el lugar; para Bataille, por ejemplo, la fiesta es una manera de violar la “lógica productiva” a la que el humano se condena, en la fiesta reniega de su humanidad, se animaliza, se da su tiempo de exceso, de excepción, la fiesta sirve para salir de la rutina, para escapar de la seriedad.

Ya en la antigüedad, la fiesta y la cantina ha servido como válvula de escape, Dionisio, dios griego del vino, que era el santo patrono de las “bacanales”, fiestas orgiásticas que ponían al placer por encima de la seriedad y la rutina, o las “Saturnalias” fiestas romanas donde se vivía la subversión de todo valor, “donde los sirvientes se transformaban en amos y se hacían servir por sus patrones2 . Incluso en la muy cristiana Edad Media, se celebraba la Fiesta del Asno, donde “uno asiste a la inversión de todos los valores; todo se pone de cabeza. Ni las cosas más sagradas quedan exceptuadas3 , se realizan ceremonias que comúnmente se considerarían “profanas”: se visten a los burros de obispos, se da misa con rebuznos, en vez de incienso, se perfuma el lugar con excrementos4. Se celebra lo prohibido, el derroche, lo que está fuera de la dinámica “ordenada” del “hombre del trabajo”.

Curiosamente son los sujetos quienes son constreñidos están por la rigidez en su horario laboral –los soldados, por ejemplo-, los que se sumergen más en el exceso, en la ebriedad desvanecedora, la lujuria excesiva o el pleito sin motivo. Las cantinas más cercanas a la zona militar son las más peligrosas –las más “bajas”; aunque incluso llegan a ser más caras-, se vive gente armada, tráfico de drogas, prostitución violenta.

Esa rigidez de la vida, esa serie de prohibiciones y horarios que las sociedades se estructuran necesitan su punto de fuga. “esas prohibiciones (determinaron) el movimiento explosivo de la transgresión… la explosión, precedida por la angustia, asumía, más allá de la satisfacción inmediata, un sentido divino”5 , un sentido festivo, milagroso, en tanto “eleva al hombre por encima de la condición a la que él mismo se ha condenado”6 . Mientras la rutina olvida la vida en nombre de la humanidad, la cantina es el desenfreno, el hombre viviendo para sí su rebelión.

En Europa, además del militar, el marinero cargaba con una gran fama dentro de la cantina. En él convergen el tedio del navegante solitario y el anonimato del extranjero en todas partes. Eran las tabernas cercanas a los puertos las más malditas, lugares del tiempo líquido, del tiempo que se desvanece en el presente, tiempo fragmentado lejos de ese otro presente rutinario y cansado de la “normalidad”.

Grandes historias se desarrollaron al respecto, ya Jean Genet, en su obra Querelle de Brest (1947), nos contaba los excesos de los marineros en las cantinas. -Tiempo después, Genet fue muy citado entre los autores posmodernos por su reivindicación de los mundos alternativos, extravagantes, marginales.


“Catapultado al mundo, cada hombre se afana en profanar el paraíso de la existencia”.
(Cioran, Ejercicios Negativos)


Hablar de la cantina es hablar de un ecosistema cultural, de un espacio con sujetos constituyéndose en una serie de placeres, ritos, señas, diálogos, convenciones, emociones y situaciones.

La cantina es lugar para la diversidad; en ella entran rancherotes a poner narcocorridos en la rockola, ella es lugar de encuentro de gays que ponen gloria trevi, de la mesera a la que le gustan las cumbias, de teatreros y maestros que prefieren jose alfredo jiménez, y en el que a veces se mira algún joven poner nirvana o control machete.

Ella sirve para prácticas –y experimentos- de la identidad, para desencantarse de la normalidad y vivir el presente.

Y si bien “el cristianismo elaboró un mundo sagrado del que excluye los aspectos horribles e impuros”6 Los mundos “condenados” florecieron alrededor, creando del “bajo mundo”, la cantina es a veces su encuentro, su expresión, su hábitat, se llena de fauna exótica viviendo toda una dinámica de situaciones con su propia gramática, su propia lengua, sus propios signos.

La cantina es un lugar usado para vivir el mundo prohibido de la sexualidad, de las sustancias psicotrópicas, de la creación artística.

Algunas cantinas se erigen como “lugar de encuentro”, y cada una sigue su propio lenguaje interno, su serie de signos y de símbolos sobreentendidos por las personas que viven esos ambientes.

La sexualidad en la cantina es, en algunos, indistinta, tanto puede excitarles la fichera, la mesera, el travesti, el afeminado o el ranchero.

Sexo entre hombres. Un chico sentado solo –o acompañado, pero generalmente solo- se sienta sin obstáculos en su visión y mira como buscando miradas, busca un contacto visual con un cómplice, una serie de miradas y sonrisas sirven como diálogo, se levanta al baño y el otro chico lo sigue, se intercambian teléfonos o se van directamente al motel. A veces reina el completo anonimato, otras veces nace la relación duradera.


Ciertas cantinas recuerdan a la antigua Grecia en su adoración por el efebo, la búsqueda del encuentro sexual de un viejo con un joven. La dinámica es simple, un viejo manda una cerveza a un joven, la mesera sirve a veces como intermediario, mandando cartitas escritas sobre servilletas, o transfiriendo algún piropo. Si esto no es suficiente y el viejo considera que debe seguir insistiendo, seguirá al joven al baño, le dirá palabras al oído. Si el joven acepta, irá a la mesa del viejo.

Las drogas ilegales también tienen presencia ahí, y siguen también su propio simbolismo. Alguien se para, hace un gesto cualquiera con la nariz, y sus camaradas habituales lo siguen al baño, donde comparten respectivas dosis de cocaína. Los más atrevidos no se paran al baño, se periquean delante de todos con ayuda de una llave o de un billete; nadie vio, reina una licencia donde se permiten ciertos excesos.

Si buscas marihuana puedes preguntarle al cuidacarros o al hotdoguero dónde puedes conseguir. O si buscas perico, elija a cualquier persona al azar; estará dispuesta a conseguir bajo la condición de que le des un poco.

El baño se configura entonces como lugar de búsqueda y complicidad por excelencia, donde se comparte droga –o se hacen negocios con ella-, se busca sexo, se intercambian confidencias, teléfonos, chismes.

La prostitución más evidente se da solo en ciertas cantinas, generalmente las cercanas al cuartel, donde mujeres y travestis –algunos ciertamente andróginos, otros no tanto- esperan en una esquina o se pasean entre las mesas, nunca falta quién les invite un trago. Es prostitución marginal, de las peores, pues toca soportar a borrachos tercos. Prostitución muy característica, también llena de símbolos y gramática propia.


“La prostituta de baja estofa está en el último grado de rebajamiento. Podría no ser menos indiferente a las prohibiciones que el animal, pero, impotente como es para conseguir la perfecta indiferencia, sabe de las prohibiciones que otros los observan; y no solamente está destituida, sino que les es conferida la posibilidad de conocer su degradación. Se sabe humana, incluso sin tener vergüenza, puede ser consciente de que vive como los puercos.” (Bataille, El erotismo)

La prostitución pobre se sabe transgresora, al margen de la ilegalidad, bajo la mirada inquisidora de la moral pública, sin embargo, en la cantina, las personas que la ejercen son celebradas, a base de nalgadas y brindis; son asumidas como un elemento festivo más sobre el cual construir nuestras identidades.

La cantina es, pues, la fiesta prohibida del pueblo, liberándose de tensiones sexuales y laborales, liberándose del “mundo ordenado”, del “mundo humano”. Sobre ella está el estigma, se le sabe marginal, se le sabe “desviada”, donde ocurren excesos condenados por la norma; a la cantina los ojos de lo social la miran acusadoramente como lugar de desgracia. Fernando Vallejo, refiriéndose a una cantina de Medellín, decía “…el Miami nos exhibía con desvergüenza a la pública murmuración. Pasaban las señoras y los buenos ciudadanos, camino de sus compras o al trabajo y echaban furtivas miradas de irresistible curiosidad. De nerviosa curiosidad no fueran a encontrarse allí a un hijo, a un sobrino, a un primo o al marido… por más que querían ver, mirando hacia el interior nada ven; parroquianos sentados a unas mesas tomando cerveza, y una rockola obsesiva desgranando canciones. Es que en el Miami los grandes acontecimientos pasan, pero no se ven. Hervideros de destinos que se deshacen en el aire
7



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1 La entrada de una mujer es la excepción, los ambientes de la cantina son generalmente mal vistos para las mujeres “Prohibida la entrada a mujeres y uniformados” sentencian muchos letreros a la entrada.
2 Onfray, M, Cinismos
3 Clémencic, R, La fiesta del Asno.
4 Onfray, M, Cinismos

5 Bataille, G, El erotismo.
6 Bataille, G, El erotismo.
7 Vallejo, F, El Fuego Secreto.

jueves, 22 de abril de 2010

I


hey ¿no has visto la vida desde arriba? ahí donde todo se ve chiquitito así como
según miran los dioses lejos y borrosamente como si no miraran y daba lo mismo
un esqueleto o un espantapájaros de carne porque todo lo tapaban las nubes
y el sol y esas cosas que hay siempre entre medio haciendo cosas extrañísimas

¿QUÉ HAY MÁS ALLÁ DE LOS CRISTALES MÁS ARRIBA DEL PESCUEZO?
y nosotros solo viéramos la telaraña y fuéramos la mosca la cucaracha que
piensan en su diosmosca y en su dioscucaracha condenándonos al infiernotelaraña

chronic trip

(imagen: witkin, cupid & centaur in the museum of love)


...desgárrame, muerte, que me derrito por tus besos calavéricos y una guadaña en mi espalda


desgárrame, muerte mía, que mi cráneo aprisiona mis desgracias separándolas de ti

desgárrame, mi muerte, que en mis huesos sentí tu rencor eterno por mi vida

muertecita de las sombras que yo quiero sentir toda tu pelvis en mí


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jueves, 15 de abril de 2010

Viene la bruja

yo no sé lo que te extraña, papacito
mi pócima de bruja
o la escobatriciclo
en la que recorro la noche

huele mis ungüentos brujeriles
con los que decoro mi cuello
baila mis danzaspoema
mientras gritas tus trabalenguas
arráncame los pelos
de mi cola de diablo espantamoscas.

a lo lejos los tambores bomba asediando troya
barricadas de metáforas-catapulta:
los invasores suben al balcón
trepando la trenza de la bruja
luego huyen todos en el unicornio de madera.
saboreando el tridente de la bruja
dándole de comer a su serpiente

la bruja chimuela
haciéndola de oráculo
sonrisa de limón chupado
de mordida a manzana envenenada.

PRÍNCIPE SAPO QUIERO UN BESO TUYO


(imagen: luigi y luca, don't call me Sebastian!)


martes, 13 de abril de 2010

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¿a quién le quiere creer?
¿al sol o a la madrugada?

¿al pez extraño y multicolor
o a la curvatura del universo?

saque el revolver
(o la pistolita de agua)
la cosa es hacer guerra o pasarla bien
-dar marometas en el espacio

y correr en chinga
-o tan siquiera volar para que no volemos junto con todo

y ser el amanecer
y los mil demonios
la rojura de los mil demonios
rojura demoniaca

y ser el anochecer
donde vuelan las brujas
y los aliens
y los murciélagos que se vuelven vampiros
en la privacidad de sus castillos
dráculas anónimos enemigos de los batman
sin dinero para su capa
ni para sus visitas regulares al dentista

dráculas rotten
y brujas hardcore
llendo juntos a empedarse
con sus toloaches con tequila
o alguna otra pócima con datura ponzoñoso

¿a quién le vas a creer entonces?
¿a la luna o a la media noche?

yo empuñaré
mi pistola lasser de juguete
para en el viaje
s u p e r l u m í n i c o
defenderme de los monstruos
que corren en zig-zag
por la cabeza de los niños
-imaginación de carne y hueso-
de veneno
de madrugada arrugada de los mil demonios

y pajaritos chingándote
en la ventana de tu cuarto
madrugadores
multicolores
demoniacos

imagen: roland topor

domingo, 11 de abril de 2010

vístete de ojos
de insultos
arde en la hoguera de protones
de puntos suspensivos
de furiosos signos de admiración
-colmillo enterrado en el pescuezo.
transexuales orinando de pie en la cantina de los muy machos
soldaditos en fila india
cada uno con sus rifles
fusilándonos el día
disparando directo a nuestra sonrisa voladora
sonrisa de corazón en llamas
de agujetas rosas
en botas militares



martes, 6 de abril de 2010

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Esto no es un poema nadaísta
ni esa droga que solo se encuentra en los desiertos

esto no es la historia de mi vida
ni ningún salmo perdido de la biblia

no se qué es,
pero,
definitivamente
no se trata
de nada de eso